ALL ARTISTS ARE ONE.
@ Gerald Thomas Feb 27, 2022
ALL ARTISTS ARE ONE AND THE SAME. Yes, the same thing, the same person, same soul. His / hers many branches live in different eras and are pursued by many souls; live in different areas of spiritual and intellectual interests but the spine remains the same. The mission is built upon the same root. I’m extremely nervous. Again, I had a turbulent night. Just like every night. Ukraine is being torn to shreds by Russia. Except it’s not. This is the cup of the day for the media. Good Lord, do they make their day when there is a war!!!
We are not all the same as humans. That’s where the divisionism takes place. But I am one and the same with Monet and Bartok and Duchamp and you name it. It runs in my veins and it ruins my veins because I happen not to like art.
I don’t like the theater.
I don’t like painting.
I’m being used by them.
I don’t think that the reverse order is the case. And even if it were, what would it matter?
To some, image is all that matters.
- July 20, 1984, It’s the hottest day ever. It must be 96F degrees and the humidity is unbelievable. Rick and I are walking East on 42nd Street. Literally just left my rehearsal of ALL STRANGE AWAY, by Beckett at the Clurman Theater, and are crossing 8th Avenue. Hordes of whores, pimps, dealers, queens, queers, beggars and crew cuts from just about anywhere are coming to and ‘fro’ at the Port Authority and “he” has been screaming at me ever since we left the theater. I haven’t heard a single word he said. My mind was curdled with Beckett.
November 3, 1983. Cold as hell. Snow up to the ankles. I’m walking west on East Great Jones Street going home. Just left the La MaMa rehearsal Studios. Home happens to be one and a half blocks away on Mercer and W 4th. Richard is walking along side, screaming the entire time. I’m not listening. “Hey, let’s go back to the theater (the theater is on E 4th Street). I need to drop something off at the office and talk to Ellen (Stewart).”, I said to a screaming assistant. Without saying a word, he turned his back and walked away all wrapped around in his tantrum cloud of fury. Fury of what I don’t know. Frustration I don’t know. But so it was and so it would be for decades.
He was someone I adored, loved. Eventually, he traveled with me all over the world. From Brazil to Italy to Germany to wherever. He was an actor, assistant, brother, lover, best friend and trusted confident. And all that those tantrums were…. Well, all he wanted at that time was to be credited with something he had not yet done: he wanted his name printed in big
Bold letters beneath mine. But what had he done? Nothing. Yet.
Eventually I saw history repeat itself. Yes, with set designer wives who thought more of themselves than they were; with composers who….well. They all forget that I am a persona. May even be that I am a persona non grata. But I am the embodiment of ALL THE ARTS. ALL ARTISTS ARE ONE and that ONE happens to be me.
I say that without being pretentious, if at all possible.
I know. You don’t think it’s possible.
I totally know my limitations. I do recognize genius where it lives. And it does live.
The Beatles, for instance. There is no explanation. Only possible explanation is Extra Terrestrial.
But when I say that humanity settles for the WORST, please hear me out. There is a REASON for that. Look at the size of the brain. Their brains. And what they were exposed to.
How on earth could they possibly BREAK BARRIERS if their knowledge and experience is so damn limited?
It’s all about connecting THE DOTS. THE HISTORICAL DOTS
THAT IS WHAT CULTURE DOES
IT CONNECTS THE DOTS.
Little else. Oh yes, it adds confusion. Or else, it would be too easy.
Dots, longitude and latitude, wound inflicting and confusion + ART.
Not a formula. But certainly a formula for not falling into the academic trap.
THE ARTIST IS THE ENEMY
Yeah, that’s right. The enemy. Not in the same way Goebbels saw it. Not the way the fascists have adapted it, of course. Not at all. But in principle the artist is an ardent combatant of everything that was erected by humankind as a custom and became a tradition, a social order, a behavioral pattern, an obedient logical social conduct. All of that is material for challenge and destruction for the artist – in the first instance, though not necessarily to be followed by a secondary instance; i.e. that of a construction or reconstruction.
An artist is, first and foremost, a destroyer. Then after that (and if nothing else) a rearranger.
An artist – as I see it, mas see the evil in nature. In human nature. And here is why:
“oh, these roses smell so wonderfully, so intense and yet subtle.”
Those were plastic roses? No, can’t be. Well, then plastic has a great smell.
If you are dumb enough to get carried away by cheap thrills, well….damn you. The excuse of the silly: “plastic has a great smell” – they just won’t give it up !!!!
I try to understand those who, at times of extreme distress, when the world’s ripple effects become unbearably loud explosions in their minds, go off at sit on a beach a stare out into the ocean’s far. The ocean’s far. An island’s eye. Their aim, no doubt is to be dreaming of an island and nothing but an island and deep sleep, no clock, no heartbeat, no metronome, no voices, no belongings, not even a message in the bottle. I try to understand them. I even try to forgive them.
Ukraine is being bombed. Unprovoked, the Russians are marching in and bombing. The world is oblique, we are all stunned. We have no word because words of change are like birds of prey: what can they do?
Gerald Thomas – NYC – Feb 26, 2022
Portuguese: translated by Ana Gabi
ALL ARTISTS ARE ONE.
@ Gerald Thomas Feb 27, 2022
TODOS OS ARTISTAS SÃO UM E O MESMO. Sim, a mesma coisa, a mesma pessoa, a mesma alma. Suas muitas ramificações vivem em diferentes eras e são perseguidos por várias almas; moram em diferentes áreas de interesses espirituais e intelectuais, mas a coluna vertebral continua a mesma. A missão é construída sobre a mesma raiz. Estou extremamente nervoso. Mais uma vez, tive uma noite turbulenta. Assim como todas as noites. Ucrânia sendo dilacerada pela Rússia. Exceto que não. Este é o prêmio do dia para a mídia. Bom Deus, eles ganham o dia quando há uma guerra!!! Não somos todos iguais enquanto humanos. É aí que a divisão toma lugar. Mas eu sou único e o mesmo com Monet e Bartok e Duchamp e você escolhe. Corre-me nas veias e as arruínam porque acontece que não gosto de arte.
Eu não gosto de teatro. não gosto de pintar.
Estou sendo usado por eles.
Eu não acho que a ordem inversa seja o caso. E mesmo que fosse, o que importaria?
Para alguns, a imagem é tudo o que importa.
– 20 de julho de 1984, é o dia mais quente de todos. Deve ser 35 graus e a umidade é inacreditável. Rick e eu estamos caminhando a Leste na rua 42. Literalmente acabei de sair do meu ensaio de ALL STRANGE AWAY, de Beckett no Clurman Theatre, e atravessei a
oitava avenida. Hordas de putas, cafetões, traficantes, dragqueens, bichas, mendigos, um grupo de qualquer lugar indo e vindo pra lá no departamento portuário.
e “ele” tem gritado comigo desde que saímos do teatro. Não ouvi uma única palavra do que ele disse. Minha mente estava coagulada com Beckett.
– 3 de novembro de 1983. Frio como o inferno. Neve até os tornozelos. Estou andando para o leste na Great Jones Street indo para casa. Acabei de sair dos estúdios de ensaio La MaMa. A casa fica a um quarteirão e meio de distância na Mercer e W 4th. Richard está andando ao meu lado, gritando o tempo inteiro. Eu não estou ouvindo. “Ei, vamos voltar ao teatro (o teatro fica na E 4th Street). Eu preciso tomar algo fora do escritório e falar com a Ellen (Stewart)”, eu gritei com o assistente. Sem dizer uma palavra, ele virou as costas e foi embora envolvido em sua nuvem furiosa de birra. Fúria do que eu não sei. Frustração do que eu não sei. Mas assim foi e assim seria por décadas.
Ele era alguém que eu adorava, amava. Eventualmente, ele viajou comigo por todo o mundo. Do Brasil para a Itália para a Alemanha para onde quer que seja. Ele era um ator, assistente, irmão, amante, melhor amigo e alguém de confiança. E tudo o que essas birras eram…. Bem, tudo o que ele queria naquele momento era ser creditado com algo que ainda não havia feito: ele queria seu nome impresso em letras grandes letras em negrito abaixo das minhas.
Mas o que ele tinha feito? Nada. Ainda.
Eventualmente, eu vi a história se repetindo. Sim, com esposas de cenógrafos que pensavam mais do que realmente eram; com compositores que….bem. Todos eles esquecem que eu sou uma persona. Pode até ser que eu seja uma persona non grata.
Mas eu sou a personificação de TODAS AS ARTES. TODOS OS ARTISTAS SÃO UM e esse UM acontece de ser eu.
Digo isso sem ser pretensioso, se é que isso é possível.
Eu sei. Você não acha que é possível.
Conheço perfeitamente minhas limitações. Eu reconheço o gênio: onde ele mora e como ele vive.
Os Beatles, por exemplo. Não há explicação. A única explicação possível é Extraterrestre.
Mas quando digo que a humanidade se contenta com o PIOR, por favor, me escuta. Há uma RAZÃO para isso. Veja o tamanho do cérebro. Seus cérebros. E ao que eles foram expostos. Como diabos eles poderiam QUEBRAR BARREIRAS se seu conhecimento e experiência são tão limitados?
É tudo uma questão de conectar OS PONTOS. OS PONTOS HISTÓRICOS É ISSO QUE A CULTURA FAZ ELA LIGA OS PONTOS.
Um pouco mais, ah, sim, ela acrescenta confusão. Ou então, seria muito fácil.
Pontos, longitude e latitude, ferida aberta e confusão + ART.
Não é uma fórmula. Mas certamente uma fórmula para não cair na armadilha acadêmica.
O ARTISTA É O INIMIGO
Sim, está certo. O inimigo. Não da mesma forma que Goebbels viu. Não do jeito que os fascistas adaptaram, é claro. De jeito nenhum. Mas, em princípio, o artista é um ardente combatente de tudo o que foi erguido pela humanidade como costume e se tornou uma tradição, uma ordem social, um padrão de comportamento, uma conduta social lógica obediente. Tudo isso é material de desafio e destruição para o artista – em primeira instância, embora não necessariamente a ser seguido por uma segunda; ou seja, a de uma construção ou reconstrução.
Um artista é, antes de tudo, um destruidor. Então depois disso (e se nada mais) um reorganizador.
Um artista – como eu vejo, é diabólico em sua natureza. Na natureza humana. E aqui está o porquê:
“oh, essas rosas cheiram tão maravilhosamente, tão intensas e ainda assim sutis.”
Aquelas eram rosas de plástico? Não, não pode ser. Bem, então o plástico tem um cheiro ótimo. Se você é burro o suficiente para se deixar levar por emoções baratas, bem… maldito seja. A desculpa dos bobos: “o plástico tem um cheiro ótimo” – eles simplesmente não vão desistir!!!! Eu tento entender aqueles que, em momentos de extrema angústia, quando os efeitos cascata do mundo se tornam explosões insuportavelmente altas em suas mentes, saem para sentar em uma praia e olhar para o oceano distante. O oceano distante. O olho da ilha. Sua mira, sem dúvida, é estar sonhando em uma ilha e mais nada, mas uma ilha em sono profundo, sem relógio, sem batimentos cardíacos, sem metrônomo, sem vozes, sem pertences, nem mesmo uma mensagem na garrafa. Eu tento entendê-los. Eu até tento perdoá-los.
A Ucrânia está sendo bombardeada. Sem provocação, os russos estão marchando e bombardeando. O mundo é oblíquo, estamos todos atordoados. Não temos palavras porque palavras são como aves de rapina: o que elas podem fazer?
Gerald Thomas Fev 2022 (tradução Ana Gabi)
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