One year without Ellen Stewart (La MaMa) (1919 – 2011)

Ellen Stewart gave me a life in the theater.

It all began in the early 1980s when I walked into her home (on the 5^th Floor of the main theater) and she told me a bunch of incredible things about myself. The rest is History.

You can watch one of our many conversations on

http://geraldthomas.net/T-Ellen-Stewart.html

She was adorable, harsh, crazy (in the craziest sense), beautiful, adorable and very critical. AND she gave me a life in the theater. Without her I would never have been what I am (if anything).

A few notes:

In 1950 Stewart moved to New York City, where she worked as a trimmer in the brassiere-and-corset department at Saks Fifth Avenue and, later as a dress designer, under the direction of Edith Lances, head of the department store’s custom-corset department. Stewart continued to work as a fashion designer throughout the 1960s and 1970s, notably for a manufacturer called Victor Bijou, where she designed “sport dresses and beach wraps”.

In 1961 Stewart founded Café La MaMa, which became one of the most successful Off Off Brodway theatrical companies –In the next decades she became famous around the world, writing and directing an enormous body of pieces, exclusively based on music and dance, with international artists.

Death

Ellen Stewart died on January 13, 2011, aged 91. Stewart had a history of heart trouble and died at Beth Israel Hospital, New York City, after a long illness. Her memorial service was held at the St. Patrick’s Cathedral in New York City on Monday, January 17, 2011

Ellen my adorable mother: I love you and I’m writing this with a broken heart ( a tenth of the size of yours),  in tears, longing for the phone to ring and hear your voice. But you’re up there with another Ellen (my biological mother). You two angels must be having a ball.

(a knot stuck in my throat) (cannot say HOW MUCH I MISS YOU)

WHAT I WROTE A YEAR AGO

London – January 20, 2011

GERALD THOMAS

Ellen Stewart

It would have been our 30th anniversary next year, of pure love, of holding hands, and an enormous admiration and, well, some domestic scuffles. In my relationship with Ellen Stewart, my mama, La MaMa, there was a mash puree of just about everything. It was back in 1982 when she told me to go over to the Great Jones Street rehearsal building (one block south of where her actual theaters were) and do a series of workshops for actors in order to improve the quality of their acting. I wondered why, but went. I completed two years of crowded, excited and dynamic workshops.

“Too much text”, she’d scream off the top of her lungs. “But it’s Beckett, Ellen. This is a text by Beckett”, I’d reply. “I don’t care: too much text, too many words”. I’d insist: “do you want me to cut Beckett?” Without an answer, she would disappear from the last row of the 1st floor theater (where my career began) or even from the Annex (the biggest of them all). She’d disappear without a single word.

She really hated verbal theater, no matter who the author was. And, precisely at my world premiere opening of Beckett’s “All Strange Away” in 1984, she took advantage of the fact that we had (almost), seventy critics in the audience (from S Korea to Greece: they had all come!) in order to announce and advertize the show that was on right above ours, in the 2nd Floor theater: a wordless play by John Jessurun.

Yes , I was furious. But between fights, caresses, words of praise and harsh criticism, these last 30 years were punctuated by some funny routines. “Welcome home baby and sit your ass right here”, she’d say whenever I’d return from some foreign theatrical adventure at some major venue in Europe.

Sitting on a bunk bed (I never understood why) in an overcrowded room, television always at its loudest and a tray of pills, dozens of them, she’d always say to me: “Honey, please go to the fridge and get me the coldest 7UP there is.” Getting out of her room and into the kitchen wasn’t easy. It meant maneuvering past tens of Asian and African drums and sculptures, a harp, a harpsichord, instruments one has never seen and puppets. Hundreds of puppets from Bali and other countries. Enough to scare any child. Her apartment on the 5th floor of the main theater was a museum and its collection included a straw duck that I said I’d brought her from China but in fact I’d gotten it on Canal Street, 1 mile south of there.

“Beautiful duck”, she’d say, holding the little monster on her lap and looking right through me knowing full well that it had not come from China but from Chinatown.

What exactly was wrong with Ellen? What was the diagnosis? Her heart was too big. Yes, her heart was far too big and ever growing. No, what I’m describing isn’t a metaphor. It was real. Ellen Stewart, the mama with a huge heart ended up dead from the disease of the growing heart. I’d come running home to New York, from some opera or play I had staged in some major venue somewhere in Europe, but all she wanted to know was if her name and La MaMa’s logo were on the programe and on the poster.

Soon, she’d always find comfort in seeing it there, right in the very opening sentence or paragraph. In fact, it was me who always wanted to make sure to let people know that I was an offspring of hers and that she had invented me. And taking the high self esteem that she had imprinted on me I went out and sailed the high seas of the world theater.

Yet, the odd side of life was always there: never a day without a break. Ellen faked a French accent. Whenever she’d come down from her apartment to ring the bell and announce a show, it would always sound French: “Velcume to La MaMá. Zis play…” “Ellen, why do you put on a fake French accent?” I asked one day. “Well, they call me crazy, so I might as well be the crazy woman who speaks French. See…I don’t really like the USA. I feel closer to Korea than to Wisconsin, but if you spread this around with your big mouth, I’ll get you. I’ll kill you.”

Yes, five flights of stairs. No elevator, no nothing, just a harsh mountain climbing saga. It was inhumane, yet, self imposed. In the last few years, we insisted on installing one of those single chair lifts, but only for the last flight. There were still 4 other floors and she seemed all over them at all times. That is, when she wasn’t on the sidewalk broom in hand, moaning something in “LaMaMayddish”.

The first play of mine that traveled overseas was The “Beckett Trilogy”, featuring Julian Beck). We left an extended run, successful like none other (at the Annex), and took us straight onto a very sophisticated European experimental stage: The Theater am Turm in Frankfurt. It was Peter Iden, the theater critic for the Frankfurter Rundschau who invited us, giving us a huge and intriguing spread: “Wie Wirklich ist die Wirklichkeit?” Meaning, “how truthful is the truth”, making reference to my having cast a dying actor, Julian, playing the role of a dying character. I guess I owe Peter what I now call “my metalinguistic theater”.

Ellen, sitting in the first rows in the audience during preparation for dress rehearsal, started counting and paying us in Deutsch Mark. She could not understand one single word of German and wouldn’t get along with the theater’s accountant. Yet, I was fluent in German and so was Julian. Judith Malina and George Bartenieff had actually been born in Germany. No matter.

“Shut up everyone. I know what I’m doing”. Nobody said a word, though the accounting was all wrong. But our silence had a meaning: we just loved looking at her dominating the scene and had that proud sense of admiration and gratitude for the fact that she was our captain.

The standing ovation Julian received on this occasion would have been his last. He died a month later.

Some of my plays (originating elsewhere rather than NY) ended up in other venues. Of course, that made Ellen mad. Mad would actually be a tame word to be used here. This would be reason enough for me to be considered a traitor. And a Wotan like fight between mother and son would ensue. It seemed like hell and beneath.

“Flash and Crash Days”, with Fernanda Montenegro and Fernanda Torres ended up at Lincoln Center. “so, I’m not going: don’t even try taking me there. You’ve betrayed me”. In fact, I hadn’t betrayed anyone. The play had been invited by the Serious Fun festival (1992) and it wasn’t even a matter of choice. A friend of mine ended up picking her up at the last moment and managed to sit her in the 2nd row. Needless to say, I was nervous.

“What a horrible scene, Gerald. That masturbation scene between mother and daughter..I mean…what’s happening to your head?” That was her comment. She was furious. Although in terms of nudity or sexuality I, myself had gone quite a lot farther with my plays at la MaMa. She was just being possessive, proud and jealous, all at once. Bitter sweet. Ellen and I had a relationship made in heaven.

Other plays, such as the Heiner Mueller premieres of Quartett ended up being done at the Theater for the New City (1985) for a very simple reason: George Bartenieff was one of the owners of TNC and the principal actor of the duet. Plus, Ellen had made a point with the Beckett plays that “verbal theater..well, no verbal theater!!”. Yet, when she found out about my directing at TNC or the Harold Clurman theater on Theater Row (42nd Street), Ellen and I walked a few times around the block. And her voice, in a deep, serious tone was almost unimaginable. “Why, Gerald, why?” “You don’t like the theater of words, Mama. Quartett is nothing but one long monologue after another. “. “But if you must do it, then do it at La MaMa”, she’d reply taking a deep breath and a loud cough. Mueller was in town, staying with me in Brooklyn and – fate would have it – she wanted no part of it. The two of them would only meet face to face at a symposium at the Museum of Modern Art in Sao Paulo, Brazil, in 1988 and Ellen gave him the shoulder.

Oh, Ellen. How I miss you! I must remember with a huge smile on my face when I drove once from Graz all the way down to Spoletto, Italy, just having disembarked from a flight from NY, no sleep…and a jet lag that made history. There were 3 of us in the car and we had about 650 miles to cover in a deep, deep European summer heat.

After the engine almost blew up, we made it to the gas station (a meeting point), so that we would be guided up to her castle. And there she appeared, riding on the back of a motorcycle wearing shorts, wasting no time at all: “You’re late. There’s no time for a shower or a rest: there are 60 people waiting for you. Get going!”

Furious, as always, I did my workshop and thought that, perhaps, my reward would be an air conditioned room with a bed in it where I could go into profound sleep. No such luck. Since all the other directors had not shown up, I was to cover for their absence. “I can’t. Ellen, I can’t.” I need to return to Austria because the rehearsals of Moses und Aron would start within a day. Moses would end up being the “largest” opera I ever directed. “I’ll call them up and make up something.”, she said with a slightly satanic smile. She called and managed to have me stay down in Spoletto for an extra three days.

It has been nearly thirty years of taking her to hospitals (Cabrini and Beth Israel) and holding her hand in the back of an ambulance while she was hanging on. Yet another heart attack.

It has been nearly thirty years of an indescribable love and encouragement. This was the woman who coined the term “experimental theater” and brought to life people such as Grotowski (who she, literally, kidnapped from Jaruselski’s Poland and Andrei Serban, who’s family were all at the brink of extinction by the Ciaucescu regime. We were all adopted by her, her children whom she spread around the world to “make theater”. From De Niro to Pacino, Bob Wilson, Swados , Philip Glass and Charles Ludlam (or, even, Harvey Firestein, who is known for saying that 80 per cent of American Theater comes from La MaMa, we were all adopted by her.

I know that after my opening here in London at the Pleasance next month. I won’t be going back to the 5th Floor to ask for her blessing or to show her the reviews and all printed matter. I am surrounded by a profound sadness which can really not be described. Yet, I know that these 30 years have taught me amazing lessons. A huge one would be never to feel sorry for myself, never fall into lament, never get into the bullshit of self pity because, in spite of the enormous physical pain she felt in these decades past, she’d always display a huge smile, a beautifully contagious smile on those adorable lips of hers.

LOVE

G

Say cheese. Actually don’t, unless you specify which kind of cheese: HAVE A GREAT 2012 everyone.

After the avalanche devastated the entire village here in Switzerland, engulfing every house, hut, hotel, store, humans and non humans, I actually found myself still alive. I could hear the sound of the helicopters hovering over me but there was no way to signal to them that I was alive.

Well, not quite. I mean, this was a nightmare I had, whilst awake since I have not slept since I was 9 years old and told to “watch out”. Since then, terrified as I still am, at age 69, I still keep the white nights as white as possible, dozing off every now and again and again and again. No wonder that the German word for nightmare is ALPTRAUM. The literal translation “dream of the Alps” or “Alp Dream”. But in my case there is no literal anything, least of all, translation.

 Yes, true. If I were to “translate” everything into and from everything else, my life would be even sadder than it already is. Why sad? Easy to explain. No, not easy at all, given the events I’ve witnessed (or have caused without the knowledge of anyone but my privately kept diaries).

LOVE

AlpTRAUM

Gerald Thomas

(part of my novel “Lost Case of a Brief Case”)

 

About Sergio Britto: Folha de São Paulo, Dec 19, 2011

São Paulo, segunda-feira, 19 de dezembro de 2011

Texto Anterior | Próximo Texto | Índice | Comunicar ErrosDEPOIMENTO SERGIO BRITTO (1923 – 2011) Ator era apaixonado por tudo o que se nutria de drama Morto no sábado, Britto era um “ser beckettiano” como Thomas, que veio ao Brasil a convite do ator Convivíamos como tias que fofocam e falam sério, que sentem nostalgia até dos tempos que não vieram GERALD THOMAS ESPECIAL PARA A FOLHA, DE LONDRES A maior questão para o autor sempre foi: como reduzir à palavras os grandes sentimentos e as fortes emoções que se tem durante uma vida? Esse dilema me bate na cara justamente quando essa, a maior “questão”, é testada por meio da morte de um de meus melhores amigos e parceiro de trabalho de décadas. Como escrever sobre Sergio Britto, “minha vida, minha morte, meu amor” -palavras de Valmont, personagem do nosso “Quartett”, de Heiner Mueller-, como Tônia Carreiro dizia baixinho, ao som ensurdecedor dos cellos, enquanto Sergio se deixava cair no palco como se fosse um Tristão que não queria mais sua Isolda, justamente por ter sido testado pelo dilema de se saber demais e não conseguir representar tantos símbolos ao mesmo tempo. Sergio Britto caído no palco do teatro Laura Alvim, no Rio, em 1986, com Philip Glass sentado, mudo (ou quase), dizendo: “Esse ator é simplesmente maravilhoso”. Mas foi aqui, em Londres, que tudo começou. Conheci Sergio aos meus 16 anos, em Chalk Farm, onde fica o teatro The Roundhouse. Ele estava de passagem com a peça “Autosacramentales”, de Calderon de La Barca. Vinha desde o Brasil com meu telefone, dado por Sergio Mamberti (veja o papo com os dois em geraldthomas.net). Se me perguntarem se há alguém neste planeta com quem sempre tive total afinidade, a resposta é imediata: Sergio Britto. NOSTALGIA Aliás, este sábado [dia 17]está horrendo! Acordei mal e queria visitar o túmulo de Karl Marx, em Highgate. Desisti. Dei meia volta e cheguei em casa me sentindo mal. Fui avisado da morte de Sergio. Meu primeiro impulso foi escrever à minha futura-ex-eterna-para-sempre sogra Fernanda Montenegro, com quem me correspondi ainda ontem [sexta], mas com leveza, numa típica troca de e-mails de fim de ano. Mal sabíamos. Devo a Sergio a vida do meu teatro no Brasil. Mas não é assim tão fácil. A troca foi recíproca. Convivíamos como duas tias que fofocam e falam sério, daquelas que sentem nostalgia até dos tempos que ainda não vieram. Discordávamos. E como! Mas discordávamos a respeito de teatro. Só falávamos de teatro: das diferenças entre as culturas, do atraso estético do teatro brasileiro nos anos 1980, do formalismo do teatro inglês e das vanguardas que cresciam em Nova York, no “off off Broadway”. “Sergio! Você está roncando!”, eu o cutucava nas costelas quando íamos ao National Theatre, em Londres, ou à Broadway, em Nova York. Assim que os refletores diminuíam sua intensidade, ele dormia. “Roncando? Como você se atreve?”, ele reagia. “Quieto, Sergio! O Michael Gambon e o Alan Bates estão ouvindo você berrar na plateia.” Era muito engraçado. MÚSICA Sergio era um surdo mal assumido. E afirmava ter uma “eterna ameba” que o fazia dormir na plateia -e até no palco! Certa vez, em “Quatro Vezes Beckett”, Sergio dormiu em cena, enquanto a cortina se abria. Rubens Correa, lá atrás, era quem dava a primeira deixa, berrando a palavra “música!”. Sergio tinha de reagir, dizendo algo típico dos diálogos de Beckett. Essa peça, o “Teatro 1″, era uma pré-etapa do que viria a ser o “Fim de Jogo”, aquela memorável e imortal peça em que Hamm e Clov se pegam, se atazanam, do início ao fim. Antes disso, estava em Nova York, dirigindo o La MaMa, e Sergio me visitava com frequência. Insistia em que eu fosse dirigi-lo no Teatro dos Quatro, na Gávea, no Rio. Eu nunca sabia como encarar seus convites. Foi quando Julian Beck, criador do Living Theater, disse: “Vá ao Brasil. Lá terá dinheiro e palcos maiores. Quando retornar para Nova York, estará nas capas dos cadernos culturais”. E assim foi. Fui. Sergio Britto, Ítalo Rossi e Rubens Correa, numa montagem quase espelho da nova-iorquina, mas com uma peça a mais: o “Nada” (terra coalhada de ruínas….). “Chica, traz aquele feijão bem forte. Ele gosta forte, lembra?”, berrava Sergio, num de seus vários apartamentos em Copacabana, no Leblon, em Santa Tereza. Chica cuidava de tudo. Inclusive de sua videoteca de filmes e de teatro. Sergio era ator, diretor, produtor, professor e apaixonado por tudo o que se nutria de drama, do palco falado ao cantado. De certa forma, Sergio e eu éramos dois seres beckettianos. Vivíamos numa atmosfera de eterna discordância e pequenos beliscões e petelecos, muito carinho e muito amor. “Você ainda está aí?”, Hamm (cego), pergunta a um Clov inquieto. “Como eu poderia não estar?”

Morreu Sergio Britto, a pessoa a quem eu devo a minha vida profissional no Brasil.

Gerald Thomas and Sergio Britto

Please DO NOT click on the photo. Click on the link below the photo.

Por favor nao cliquem na foto mas sim no link abaixo da foto.

Christopher Hitchens, dead at 62.

Christopher Hitchens, dead. A slashing polemicist in the tradition of Thomas Paine and George Orwell who trained his sights on targets as various as Henry Kissinger, the British monarchy and Mother Teresa, wrote a best-seller attacking religious belief, disturbed the left, the right, the ultra left and the ultra right and dismayed his former comrades on the left by enthusiastically supporting the American-led war in Iraq, died Thursday at the M. D. Anderson Cancer Center in Houston. He was 62. Nobody quite understood the world we live in as he did. Nobody (that I’m aware of) was so incredibly capable at contextualizing politics and existence since Sartre. A genius who will be missed by millions. I’ve been a fan since the 1970s. I really loved this guy and will for ever love him.
Gerald Thomas

Another bit from my novel The Lost Case (chapter: a Brief Case)

BRIEF CASE

Ok then. I decided that I wouldn’t be my own best defense lawyer. So, I shopped around and found a former member of the American Bar Association. He seemed a little off track, but ok. Little did I know. His breath exhaled spirit of the non exoteric kind.

In that court room, my attorney said to me in a slurred, microtonal manner: “this will be a brief case about your lost briefcase”.

My attorney’s assistant, Peter Oh! Tool (not known for his legal expertise but for his porn star qualities), whispered in my ear: “Gerald, wake up man! Your mind would be as big as your dick if you did a little thinking”, and carried on to explain. “Of course this will be the briefest of all brief cases because your briefcase was lost and returned to you in London. So what the hell are you going after that woman in a New York City courtroom, for fuck’s sake?”

Peter is known to use this expression rarely. When he does use “for fuck’s sake” one is to understand that the situation is dire. Peter doesn’t make much money at the attorney’s office making photocopies and supplying the staff with Chinese take out and terrible filtered and watered down coffee. So, after hours, he goes to one of those 8th Avenue joints and performs his sexual amends in front of a live audience. But one thing is for sure: when he does venture an opinion or advice, it’s 90% bound to be good and should be taken in.

“Yes”, I thought to myself (hiding the little Yorik skull inside a jacket pocket. “What am I thinking, prosecuting this woman outside of her own jurisdiction?”

“Lost Case” – part of my new novel….

LOST CASE

Just imagine what would have happened if she hadn’t returned those pages to me. Just imagine. I confess that I suffered or endured a long period and a long crisis not knowing where I was and what this was all about.  Imagine what I’d be writing now if it hadn’t been for her, say, generosity, good will and so on. I’d be writing the “end”. Yes, it would now be the “end”, without a beginning or a middle, because the pages I lost on the corner of Church Row and Frognal or some other crossroad….were so  crucial to me, so intense, that they’d given me a sense of purpose and direction again, after a long and freezing depression.

But there’s a rub.

Of course, there’s a rub.

Those pages were returned to me and I will be eternally grateful, I will. I will. I am. Forever, I swear. But there’s a rub.

The rough sketches (that’s what they were, really) were altered. I don’t recognize myself in them anymore. I mean, I’d given up at a point after placing an ad in the local paper and even mentioning their disappearance during a TV interview and spreading the news all over the internet, spilling blogs with “rewarding anyone who by chance has found a drawing with a couple of pencil scribbled lines around them”.

I guess that is how she got to know what she had found. She says, “in the street, I mean, on a sidewalk. Page after page spread across a few feet of pavement, sidewalk, outside of their ……

So, the question remains, and it remains as a question: how could I possibly been so careless as to have lost the case and its contents? How?  Was I out of my mind, temporarily? Was I undergoing some sort of black out or memory loss? If so, how is it that I can account for every single minute and moment of those long and depressing days, after arriving here at the mews where I live, and live unhappily even now that the pages have been returned to me, after that long search?

Simple.  When I read back what I wrote then and look at the sketches, I realize who I was and who I am. The two do not combine, do not match. Do not, in combination, match. 

(beginning of LOST CASE) Registered and copyright by Gerald Thomas , London Nov 2011

Looking at the Empire State Building from the top down.

New York – Yet another NY-LON shuttle and my mind wonders: “The country of the INDUSTRIAL REVOLUTION urgently needs a CULTURAL revolution.” I had no idea that words were actually coming out of my mouth. In seat 2B (or not 2B, can’t be sure), sat a physician from Manchester.

“But I understand, Sir. So tired of learning and learning and learning. So tired or arguing and arguing and constantly arguing.”, he said to me as we were both in the flat horizontal position crossing the Atlantic. (thought to myself: “arguing over what? What for? What over? )

Touch down. “it has been a pleasure. Have a great time”. “You too. See you!”

London – It all begins with a breakfast order. It all begins with an order of a double espresso. NOT exactly an extravaganza, you will agree. Time passes. Oh yes, and….time passes. Hunger grows intensely. No sign of anyone knocking on the door. My flat is just next door but I’ve lost my internet service so, I’ve had to check into a hotel to take care of blogging, banking, junkmailing, facebooking, emailing etc. The rest, of course, is doable via the addictive iPhone. I’m, temporarily a motherless-webless-child. Alone…..alone….Malone. Malone dies in the midst of the second Industrial Revolution: But Malone was not alone.

Sitting on a train right next to Walter Benjamin, Malone talked and talked. Benjamin tried putting in a word or two, but to no avail. “Knowledge of innovation was spread by several means. Workers who were trained in the technique might move to another employer or might be poached.”, Malone kept on saying to an increasingly paranoid Benjamin. “A common method was for someone to make a study tour, gathering information where he could. During the whole of the Industrial Revolution and for the century before, all European countries and America engaged in (inaudible)…” I’m, of course, thinking of my cup of espresso and was beginning to hate my state of mind and really hating all of the things my mind was engaged in thinking and / or undertaking certain daydreams as a matter of state policy. “Immigration will be easy, Mr. Benjamin. You’ll make it to America safe and sound”. And upon hearing these words coming out of Malone’s mouth in a more than sarcastic way, the German philosopher took an overdose of morphine. But what am I saying? How do Malone and Benjamin fit into this equation? The wait and suspense is astounding. When my breakfast tray finally arrives, I see a thermal containing watered down English coffee (a little worse than a coffee at a Greek diner in NY on, say, 11th Ave in Midtown Manhattan). “But Sir, I ordered 4 espressos!!!”. “Oh, I’m so terribly sorry, Mr. Thomas. I thought I had made it strong enough….”. I interrupt. “The term “espresso”, Sir, comes from a completely different machine, no matter how strong your filtered coffee may be. It has to do with the pressure and its “thickness” and that little natural creamy foam on top.” Capiche? That’s the definition of espresso”. “Ah…I’m so sorry , Sir. I’ll be back with your ‘espressos’ as soon as possible” And one waits. And waits. The ads in the paper: TO LET (for rent) indicate that prices are on an UP. Crisis? Really? Hard to believe from the Jags and the Ferraris displayed in all their glamour across the Guardian and The Daily Telegraph. The frisson for the espresso “gains momentum”, but no sign of the “special room service” yet. “Call again”, my brain dictates to me. Ok, I call again. “The cups are on their way up, Sir”, says a Polish accent. Yes, the cups! That seems to be have become the pattern here. Britain, which used to be the very example of precision, cordiality, politeness and efficiency, always responds with a deep, almost morbid Eastern European accent. I notice quite a bit of an impatience in their tone. I look at my watch. It stopped. I look out of the window and the fog is so intense, I cannot see the other side of the Thames. My cell phone rings: it’s British Telecom telling me that me about my landline. I hang up. Minutes later Virgin calls. “Your landline will take three weeks to be reinstalled”. “How long? WHAT? Three weeks?” For an already existing landline phone?” WHAT? THREE WEEKS? (do they know how much can happen in the Universe in a matter of three weeks?). I was thinking out loud. “Nothing, Sir”, a voice was heard. “nothing will happen in the next three weeks. The entire nation is coming to a grinding halt while Virgin reinstalls your broadband connection.”

I was here on that damned Feb 19, 2009 when ONE day of snow paralyzed the entire nation. I kept the Daily Mail from that day: “BLAME IT ON THE RUSSIANS”, screamed the headlines. The snow ploughs hadn’t been used in decades and the salt…well….ALL A RUSTY MESS! I was here last December too, close to Xmas, when ONE foot of snow caused Heathrow (and all other London airports) to close indefinitely – for weeks. Nothing flew in or out. Newspaper headlines: BLAME IT ON THE SPANISH !!!! (The airport is managed by some Spanish conglomerate). Europe was under heavy snow, but only London, Manchester, Edinburgh and so on were completely frozen still. The espresso arrives. “I’m so terribly sorry, Mr. Thomas”. Hmmm. I wonder. “Are you”. Of course not. He wants to be tipped. He must have had a hard life in Cracow growing up during the “Solidarity” years, not communist, yet still lifelessly communist. One sip was enough. Far too acid (not bitter but acid), far too oily, this one sip of espresso made my thoughts travel even further and I became a….became a….. Well…. I don’t remember.

Curtain opens.

Gerald Thomas Dec 2, 2011

Time Out – Sao Paulo = GT interview

Gerald Thomas: interview

The Rio-born enfant terrible of Brazilian theatre was in town in July 2011 with his off-the-wall production, Gargolios

Carvall

Brazilian avant-garde theatre director Gerald Thomas was back on home territory in July, staging his off-the-wall performance Gargólios at SESC Vila Mariana. With visual references to the 9/11 attacks, a cast dressed mostly as super heroes, a naked woman suspended from the ceiling and dripping blood on the stage, all set to a soundtrack played by Thomas himself on stage on a bass guitar, it was what can only be described as a roller-coaster ride of a performance, that left audiences in São Paulo somewhere between shocked, delighted and utterly confused. Kathleen McCaul caught up with the director backstage after the performance.

I found that play quite difficult to understand.

‘I don’t understand sir, I don’t understand. Because if I did understand, I would say, I understand sir.’ You’ve got a whole chorus there, devised by [Led Zeppelin bassist] John Paul Jones about the fact that you don’t understand.

So it doesn’t matter if people don’t understand?

Of course not. This is not linear theatre with a beginning, middle and end. Whoever gets whatever, gets whatever. I’m not really keen on discussing the virginity of my daughter or the price of milk. If [audiences] can fish out whatever they fish, whether it’s a goldfish, a trout or a fried fish and chips, then it’s all right.

The reaction from the audience here in São Paulo was great – a standing ovation.

I’ve been getting standing ovations in São Paulo for the last thirty years. I was booed in Rio in 2003, and I had to show my bum. I got arrested for that.

Do you find the audiences different in São Paulo and Rio?

Rio is very snobbish, much like New York and London, with cynical audiences. São Paulo really wants to devour culture. Rio still thinks it’s the capital of Brazil – it hasn’t been the capital for fifty, sixty years.

You left São Paulo, and the theatre, a few years ago. Why did you leave?

I’d had enough of theatre. I’d done 85 pieces around the world, in 15 different countries. I’d worked with the best and the worst and I just really wanted to quit.

What sparked your return to theatre?

Addiction. Pure addiction. I had had no intention of continuing, but somehow theatre, and performing arts in general, are addictive and I just couldn’t keep away from it. So I formed the London Dry Opera Company.

How do people react to you in Brazil?

When you become a myth – like I am in Brazil – people don’t leave you alone. They come up to you in restaurants and feel entitled to ask you whatever questions they want – the most inappropriate questions, the most personal questions they could possibly ask you.

What’s the most personal question you’ve been asked?

‘What’s the size of your dick?’ All you want to do is have a private dinner with somebody, but you understand that this is part of the agreement. If you are there, then you might as well be photographed and appear in the social columns the next day. Thank God it’s not the same in New York or London, where Philip Glass can walk the streets and no one gives a flying fuck. We ride the subways and no one cares. I love that, I really love that.

Many of your experiences from 9/11 helped you to write this play. Do you think audiences here get all these references?

This play wasn’t made for Brazil. It’s not a customised play. But this is our reality in New York and London – we live in a world of terror. I was there, at ground zero, for 21 days. I don’t actually remember what I saw live or what I’ve seen 100 billion times repeated on television, from all the different cameras and angles. I don’t remember, but I do know I was on anxiety pills and mood regulators for ten years because of the post- traumatic stress syndrome I suffered.

There’s a lot of violence and rage in the play. Was it a cathartic experience to write it? Did it help you get over what you’ve experienced?

I’m enraged with the youth of today, with their iPods and iPads, completely numbed by everything else. Of course I have an iPod, I have an iPad, I have an i-everything, but I’m not numbed by them. I look. I’m addicted to news. I’ve got CNN on 24 hours a day. I am incensed about the fact that no one really gives a shit about what is going on. In Brazil no one knows what’s going on in the streets of Damascus. I understand that Brazil devours itself, it devours its own telenovelas. Brazilians care about Brazil. Brazilians care about Brazilian pop culture.

So why do you think you’re so popular here?

Because I stand out, that’s all. They also respect the fact that there is
a Brazilian out there representing Brazil in the modern world. I am very proud of that as well.

Anything else you’d like to say to Time Out São Paulo?

I didn’t know there was a Time Out São Paulo. I’ll go to the newsstand and get one.

The “two brothers” mountain in Leblon, Rio. The mountains in Rio are something else!

Two brothers, Leblon, Rio

A quick glimpse out of my window (of last week).

Ipanema Beach, Rio.

Revista CARAS 27/10/2011 (Ed. 938, Ano 18) – Atentado às torres marca o diretor teatral Gerald Thomas

No Castelo de CARAS, a 40 minutos de New York, o diretor de teatro lê obra do escritor François Rabelais.

Gerald Thomas em seu quarto no castelo de CARAS

Gerald Thomas no bosque do castelo de CARAS

Café no castelo de CARAS

Passada uma década, o diretor teatral Gerald Thomas reflete sobre efeitos da tragédia vivida de perto.

Uma pilha de livros sobre o escritor francês François Rabelais (1494-1553). Dois celulares ao alcance da mão. No laptop aberto sobre a mesa, sites de jornais e blogs. No Facebook, ele responde a diversas mensagens de amigos e seguidores. Tudo ao mesmo tempo. É assim que o diretor teatral Gerald  Thomas (57) gosta de estar: imerso em informação. No Castelo de CARAS, em Tarrytown, próxima a New York, onde há dez anos ele presenciou o atentado terrorista que derrubou as Torres Gêmeas, o dramaturgo relembra a experiência de viver a tragédia que viu acontecer da janela de sua casa. Ainda hoje ele sofre de problemas respiratórios e psicológicos decorrentes do episódio. “Essa voz de fumante que você ouve não é de cigarro, é resultado dos asbestos, as partículas de poeira de construção, que respirei na noite em que trabalhei no Ground Zero. Os escombros queimaram por dias, a fumaça era terrível”, diz Thomas. “Se eu não tomar Rivotril, entro em pânico. Todo dia olho para o remédio e digo que não vou tomar, mas, meia hora depois, tomei”. Foram 21 dias sem dormir trabalhando nos escombros como voluntário.

As cenas da catástrofe e suas impressões deram origem às peças Throats e Gargólios, a primeira montada em Londres e a segunda no Brasil. O cenário dos espetáculos remete aos escombros dos prédios. No texto, a impessoalidade do mundo digital é um dos temas refletidos, mas Gerald faz mea-culpa. “Quando encontro com o Philip é uma vergonha, fica cada um no seu celular ou na internet”, diz Thomas sobre Philip Glass (74), que assina a música de vários espetáculos seus. Também não se furta a comentar trivialidades, como sobre a última vez em que tingiu os cabelos e deixou tempo demais. “Só lembrei ao sentir o cheiro de formol”, conta, de fios mais negros que de costume.

From “Coffee noodles”, my new book about to be published…

Still Life Still

…So…What is it out there? I mean, where the inner eye can’t reach and the outer eye can’t see? For those who grow old enough, they’ll know that getting older really isn’t all that much. For those who look at age as a bygone thing, life has never been all that much anyway.

Why go on living this crazy path inexplicable to scientists but jaw drip/dropping enough for one to exclaim in such loud words:

 - It has been a wonderful  journey so far. Enough to put a smile on my face and leave  dry tears in my eyes -

 Gerald Thomas

Oct 2, 2011

Folha de S Paulo online: Sep 9, 2011

Obama, Katt Williams e um Congresso sem Rins ou

Fígados

GERALD THOMAS

ESPECIAL PARA A FOLHA

DC- Alô? É da Casa Branca?

CB- Sim.
DC- Aqui quem fala é o Dick Cheney.
CB- Quem?
DC- Dick Cheney. Aquele que estava em cadeira de rodas na inauguração do seu presidente. Acabo de lançar um livro , “in my Time”, relatando o meu desconforto com meus colegas quando eu era Vice Presidente.
CB- Ah….
DC- Posso falar com ele?
CB- Ele quem?
DC- Presidente Obama. Já que em meu livro de memórias políticas eu detono meu ex-amigo George W Bush, Condoleezza Rice, Colin Powell, George Tenet e quase….todos os….
preciso de novos amigos, entende?

CB-Senhor…

DC-Preciso de um emprego, entende?

CB- Senhor!

DC- Estão pra revelar coisas horrendas a meu respeito e meu coração esta péssimo…

CB- Senhor! Temos uma fila enorme aqui fora e no telefone. São milhões querendo emprego.
O nosso acessor aqui o aconselha a procurar
um produtor da Broadway…

DC- Como?

CB-Quem sabe ele não monta a ultima versão do “All that Jazz” com o senhor?
DC-????
CB-Ou então, ligue pro Newt Gingrich e se inscrevam no “America’s got NO Talent”.Quem sabe o Pierce Morgan o escolha como vencedor de malabarismos entre lobistas e grupos de interesse?

(barulho de quem desliga o fone na cara)

Cheney - Hello!!! Nossa, que gente rude. Não saberiam invadir o Iraque. Nem forjar Armas de destruição em massa como eu fui capaz. Esses Democratas não sabem otimizar politicamente a passagem de um furacão como Irene, nem o Katia, enfim…..é a vida.

(e desliga meio cabisbaixo)

Nem tudo se acalmou depois da passagem do furacao Irene aqui. Pode ser o colapso do sistema. “Multiple organ failure” e os “Founding Fathers” agora olham pasmos para os seus “Os Estados Dês-Unidos da Mente”, que enfrentam sua pior crise, justamente uma semana antes do décimo aniversario do 11 de setembro.

Mas, ao mesmo tempo, essa crise nos revela uma transparência dessa porcalhada chamada “política”. Sim, essa palavra tomou outra conotação depois de tantas trombadas e trapalhadas. Política agora virou um Circo. Um circo de órgãos podres. “Um Circo de Rins SEM Fígados”.

Mais de 10 estados precisam de dinheiro federal mas ele não existe. O “caixa eletrônico metafórico” aqui foi explodido (não por bandidos, como em São Paulo) , mas pelos egos fulminantemente absurdos de um Congresso que não consegue se entender. Democratas e Republicanos não são mais levados a serio por nós que os elegemos e pagamos seus salários.
Nunca foi assim tão doloroso ver uma “political agenda” tão partida, tão partidária, tão dividida, tão ególatra. Pois é.

O que esperávamos do Presidente Obama? Esperávamos que ele resolvesse TODOS os problemas herdados das merdas cometidas pelas administrações anteriores?

Alem do mais, onde já se ouviu falar em “presidentes criando empregos”? Ou “presidentes curandeiros”? Como assim? Do que estão falando? O entrepeneur Mark Cuban (53 anos, que se elevou ao “American Dream” vendendo tudo, qualquer coisa, de porta em porta até se tornar um bilionário, dono do time vencedor de Basketball (os Dallas Mavericks)e do estúdio de TV e cinema “Magnolia Pictures”, entre outras coisas. Mark é direto e polemico (ah, como amo essa palavra) : “política não tem que politicar e sim mostrar caminhos novos pra jovens que tenham idéias novas e criativas que possam se realizar”. Cuban, ele próprio investe
seu dinheiro em jovens e anônimos projetos.

Temos que parar – literalmente – de ouvir frases e clichês retóricos que não levam a nada. Cabe a industria e a iniciativa privada criarem empregos. Mas o Presidente Obama esta sendo empurrado pro Grand Canyon porque, por medo
ou má acessória dos seus, acabou caindo nessa bizarra posição.

Sim, sou um Obama-fanatico. Admito. Mas fanático por que? Por quem? Percebo, ao escrever isso, que cometo o mesmo erro do extremismo político que faz com que os EUA vire esse pobre e podre circo. Fiz parte da sua campanha em 2008 e, certamente, já estou fazendo parte de sua campanha de reeleição.

Sim, o seu health care plan daria dignidade a 40 milhões de americanos que não tem acesso a saúde publica. Mas, claro, isso não esta nos interesses das seguradoras (como a minha, HIP) e nem das HMOs. Ah sim! Até o trilhardario Warren Buffet saiu em defesa de impostos mais altos pros ricos, provando que ele (que acaba de investir 5 bilhoes de US$ no BankAmerica), paga menos pra Receita Federal (IRS) do que a sua secretaria. Mas, claro. Taxar os Trumps da vida causa problemas, não é? Causa.

Sim, tenho orgulho do meu Obama, mesmo quando ele passa uma semana inteira jogando golfe em Martha’s Vineyard quando um terremoto e um furacao já haviam devastado parte da costa leste dos EUA.

Imagine só!

Se ivertessemos o quadro, como estaríamos se John McCain tivesse sido eleito presidente? Bem, ao meu ver, a escolha da pateta Sarah Palin como vice, foi um plano muito bem arquitetado pra que os Republicanos “NAO” fossem reeleitos. Sabiam do abacaxi que os esperava no futuro e preferiam que a bomba explodisse num governo administrado por democratas. Sabiam que o pais entraria num labirinto bipolar – mais ainda com um presidente negro no poder – e se sairiam bem nas eleições seguintes, não fosse a ruptura inacreditável do Partido Republicano. Riam se quiserem,mas McCain (hoje) esta a esquerda de seu partido e Obama a direita do seu. O encontro
Ou casamento talvez se de em breve, dependendo do estado nessa união que já aprovou o casamento gay.

O “American Dream”, na definição de Donald Trump, o imbecil que só tem duas palavras no seu vocabulário: “perdedor e vencedor”, é um. A de Herny Kissinger ou Arnie Schwarzie é outra. Pessoalmente – já que ando sempre na contra mão – escolho a do comediante negro (que afirma ser neto de escravos) Katt Williams, recem envolvido numa polemica doida (ah, como amo essa palavra), insultando mexicanos e mexicanos-americanos num de seus shows recentes: – “Não vou pedir desculpas. Mas, precisamos nos consultar e reconsiderar nossos valores. Quais são nossos valores? Alguém ainda sabe? Amo estrangeiros. Mas amo , mais ainda, a America. Essa America que engole e cospe tudo tantas vezes por dia, mas sempre se inova”.

Como tirar sua razão?

A auto estima, auto imagem e identidade de uma nação não dependem mais do que vêem quando se olham no espelho. Depende que quanto possuem na conta bancaria e na carteira. Uma pintura de Picasso pode parecer horrível para um fauvista. E uma pintura de Pollock pode parecer maravilhosa para alguém que sofre do síndrome do colo irritável. A dialética aqui esta ganhando novos significados. Não sei ainda quais são. Ninguém sabe, alem dos cinturões de Washington DC (iniciais de Dick Cheney), onde
o Capitólio virou um kindergarden de dementes.

Mas uma coisa posso dizer: os Americanos estão perdendo a paciência e buscam suas fronteiras mentais e concretas e não mais ideológicas.

-Washington DC pensa diferente-

O teatro nao é politica, mas existe mais teatro hoje na politica do que politica propriamente. A situacao dramatica e dramaturgica do momento beira a uma tragedicomedia do tipo Brancaleone.

A America é volatil, flexivel, modulavel, temperamental, subjetiva, objetivamente compulsiva, compulsivamente obsessiva, obsessivamente subjetiva e, com todos esses atributos, perde a memória a cada dia.

O que mais me diverte é quando a direita se estraçalha, especialmente a Republicana. Daqui a pouco, a “Tea Party” estara distribuindo DVDs do filme “Triunfo da Vontade” o filme-mor do Terceiro Reich, de Leni Riefenstahl. Nada realmente faz sentido nessa moral perversa desse milênio que entrou aqui nos EUA, desde o governo de “W” até os dias de hoje. Nada. Nem as gargantas profundas existem mais, pra nos titilarem as axilas enquanto testemunhavamos um governo (o de Nixon) sendo desmontado, desmantelado, peça por peça, até sua renuncia.

“Deep Throat” era o informante de Bob Woodward e Carl Bernstein do Washington Post. Os dois jornalistas – com a ajuda do informante Deep Throat – acabaram com a vida de Nixon ao revelarem o escândalo de Watergate. Mas Deep Throat era tambem um filme porno com Linda Lovelace, engolindo tudo, até o fim.
Hoje, os Deep Throats somos nós. Nos engolimos TUDO. Hoje, deep throats sao os desempregados, a propria administracao Obama, as vitimas do subprime, das estatisticas e o abacaxi deixados pelas anteriores administrações. E não existe garganta profunda que engula um abacaxi (mesmo os do Hawaii) com casca e tudo.
Se as nossas gargantas rasas ainda tivessem a coragem de ir atras daqueles que causaram o colapso economico, como Fannie Mae e Freddie Mac, a AIG, a Goldman Sachs, Merry Lynch e de todos os bancosufa! Estou exausto. Perai que preciso ver se ainda tenho uma barrinha de cereais na minha “Go Bag”.
Nada. Nao tenho mais nada. Mas poderiamos ter mais ação, como nos action movies. Cadê o Coliseu? Não existe um em Washington. Mas o Kennedy Center ou o Smithonian poderiam patrocinar duelos diários entre Romney ou Rick Perry, o Governador do Texas concorrente a presidência pelos Republicanos que chegou ao cumulo do ridículo ao acusar o diretor do Fed, Ben Benanke, de “traição”. Pela Constituição Americana, traição pode levar a morte pois o significado real da palavra significa, entre outras coisas, alguém que esta (intencionalmente) passando documentossecretos para um governo inimigo.

Bem, o Ben também não se saiu melhor quando disse, semana passada que a entidade tem ferramentas para estimular a maior economia global, mas não deu detalhes sobre quais medidas podem sertomadas. Ferramentas? Quais? Uma cadeira eletrica? Um vibrador enorme que nem a Linda Lovelace conseguiria “deep “throatar”. Ou essa “ferramenta” significa uma foice e um martelo, nos remetendo a tempos frios e horrendos? Ou uma simples mangueira de apagar incêndios? Ou uma arma de destruicao de “massas” (raviolis, spaghettis, fettuccinis, etc) implicando na morte subita de toda a comida italiana?

Claro, ja ia me esquecendo do essencial: Nao foi o Obama que nos levou ao Iraque e que perdeu anos e anos de mismanagement no Afeganistão (depois da desastrosa aterrisagem de Bush num porta aviões com placares berrando “mission accomplished” . Não, não foi o Obama. Mas foi o Obama que herdou
países inúteis e com relativamente pouco petróleo herdados de um retardado que não conseguia pronunciar a palavra “nuclear” , aliado ao seu (agora arqui-inimigo e vice DC – aquele velinho de cadeiras de rodas e coração mecanico, que ligou pra Casa Branca no inicio desse artigo. Não, não foi o Obama que nos enfiou num gasto extraordinário de 800 bilhoes de US$ (so no Iraque). Não, não foi.

Perai que fiquei nervoso de novo. Vou na minha “GO bag”, pronta desde que o furacao (quase) nos inundou.

GO BAG

É aquela bolsana que contem todos os ingredientes pra que se sobreviva em Manhattan. Ela consiste de 2 garrafas de agua mineral Poland Springs , um canivete suíço, restos de maça e castanha de caju, barras de cereai de proteína com Omega 3, 6 e 9, o livro de poesia francesa sem tradução, uma copia do New York Post, uma troca de roupa, medicamentos, mascaras (contra guerra bacteriológica mas que também serve pra Halloween, bloquinhos de papel, canetas que vazaram e um mapa do subway, iPad, iPos e não pods. No mínimo.

O presidente Obama provavelmente não tem uma GO Bag. Cheney também não. Talvez fosse hora de dar de presente uma dessas bolsas pros deputados e senadores de Washington, outra (mais caprichada pro Obama e pro Cheney) e pedirem pra evacuar a captal e declara-la defunta, maquiavelicamente doente e sem possibilidade de recuperação. Assim , quem sabe, essa nação se reergue como a velha águia, orgulhosa de seus valores, sejam la quais forem, mas valores, mesmo assim.

E no fim do fim de uma soup line, coloquem todos os políticos , atrás dos mortais (14 milhoes) de pessoas que precisam de empregos. Claro, os políticos munidos com suas devidas GO Bags a tiracolo, obvio.

Gerald Thomas
Sep 3, 2011

Estado de Sao Paulo – GT – 9/11

Flávia Tavares – O Estado de S.Paulo

Contemplativo, Gerald Thomas costumava divagar sobre o que escreveria para uma coluna que mantinha olhando para o nada pela janela de seu escritório, em Williamsburg, no Brooklyn. Não exatamente para o nada, mas para o World Trade Center, já tão fincado na paisagem que nem se destacava mais. Até aquela manhã dos ataques. “Alguém me ligou histérico dizendo para eu ir para a janela. Fiquei trêmulo, atônito. Enquanto eu estava olhando, veio o avião na segunda torre. Quando a torre caiu, caí junto, com o computador. Só me lembro de chorar convulsivamente.”

O dramaturgo recebeu uma convocação ainda naquele dia para trabalhar nos escombros. “Não tive muito tempo para pensar. Era escrever, ir para o buraco, voltar pra casa e tentar dormir. E era impossível dormir. Fiquei 21 dias nessa “rotina”, coberto de poeira e asbesto”, lembra. Thomas não dá muitos detalhes sobre esse trabalho, mas, em uma entrevista na época, contou que chegou a fazer triagem de roupas achadas secas, duras de sangue, “na esperança de encontrar documentos, cabelo”, qualquer coisa que identificasse a quem elas pertenciam. Também serviu café e suco de laranja para os outros trabalhadores.

Na tragédia, Thomas perdeu um advogado e todas as suas secretárias. “Era um escritório com sete advogados no total. Perdi também um editor de vídeos”, conta. O clima que se seguiu àquela terça-feira foi de dor e união. “Foram três meses de caos, abraços e choros e a nação virou uma “Nação Zumbi”", descreve o dramaturgo. Ele lembra que, aos poucos, “começamos a entender que (Dick) Cheney, (George W.) Bush, (Donald) Rumsfeld, etc, estavam envolvidos, de uma forma ou outra”. “Não esperei sair os livros “Plan of Attack” ou o “State of Denial”, do Bob Woodward, ou o relatório da Comissão 11/9 para descobrir a m… envolvida ali.”

Gerald Thomas se divide hoje entre Londres e Nova York e, dez anos depois dos ataques, encenou suas impressões na peça Throats, na capital britânica – que veio para o Brasil com o título Gargólios. Quando fala dos efeitos do 11 de Setembro no que é a cidade hoje, poetiza. “Nós somos góticos. Somos uma cidade de ferro guza. Sabemos nos reerguer com orgulho.”

SBT TV – 9/11 (aired last Wednesday night)

Philip Glass, Allen Ginsberg, MoMA and I: an almost full cycle of love, collaboration and

What an evening filled with memories! Sad, yet, great warm memories. Saw (heard) Philip (Glass) play 3 numbers of “Metamorphosis”, composed in the late 1980s for my “Kafka Trilogy” (he said “I knew you were out there and I threw an extra one in for you!”)

Although one couldn’t see him, because he was hidden by circular layers of scrim material or gauze, Philip was heard loud and clear. Beautiful acoustics and magnificent playing. I guess that MoMa (the Museum of Modern Art) can move art to “elevated” areas of our minds. The installation was created by Carlito Carvalhosa, a Brazilian conceptual installation artist of the highest order.

I almost burst into tears when I heard the voice of Allen Ginsberg (who filmed Julian Beck’s burial: what a 360 degree turn in life!!! The Ginsberg I met during that time when I was directing Julian Beck in Beckett’s “That Time”, (and died during the run of the production).

It was precisely during that production that Philip and I met for the 1^st time), and I saw Ana Ciça, said hello to Stokes (the wonderful Stokes Howell) and Phil at the end. I said to Phil: “you always manage NOT to be in NYC during 9/11.” In fact, he’s almost always in Brazil. He leaves for Olinda (Pernambuco?) today.

Ran out like a madman because I had to be on live TV (Record, Brazil) 10 minutes of a very interesting interview (10 minutes is an eternity, given it’s a  a nightly news situation.) Apparently, SBT also aired a previously recorded piece done here at home.

A wonderfully sad round circle: from 23^rd Street to 53^rd and back to 23rd Street where the studios are. Said some things I had never said before. Came to conclusions I had not come to before about it all, from the cradle to the grave.

Once I get the links, I’ll post them on this blog . All in all, what remains is a soft and warm feeling of humanness. And that is the wonderful reward of seeing life go by whilst keeping long, long friendships. I mean, collaborations, friends and good work. Moving forward, yet  being able to look onto and into the past with a little bit of melancholia, gratitude and eternal love.

Gerald Thomas

September 8, 2011 and counting (down)

 

Gargólios – Entire Play

Folha de S Paulo, Ilustrada Online. Nada Prova Nada.

 

São Paulo, terça-feira, 30 de agosto de 2011

 Folha de S Paulo – Ilustrada ONLINE

30/08/2011 – 19h58

A arte é a única válvula de escape que eu tenho, diz Gerald Thomas

GABRIELA MELLÃO
DE SÃO PAULO

Gerald Thomas, que se diz quadruplamente envolvido no mundo, apresenta parte de seu universo múltiplo no livro de crônicas “Nada Prova Nada”

Ele teve Samuel Beckett como mestre, é cria do La MaMa (teatro nova iorquino dedicado a encenações experimentais) e renovador da cena teatral do país. Trabalhou para a Anistia Internacional, envolveu-se na tragédia 11 de setembro e na campanha presidencial de Barack Obama.

Gerald Thomas sempre misturou arte com vida e vida com política. Parte de seu universo múltiplo ele apresenta em “Nada Prova Nada”, livro recém publicado que reúne suas crônicas feitas para a Folha e seu blog.

Com elegância literária e humor –invariavelmente extraído das grandes e pequenas tragédias cotidianas -, seus textos falam sobre política, arte, religião, geração Ipod e até açaí.

Folha – Por que o título “Nada prova Nada”?

Gerald Thomas - A frase é do personagem de Marco Nanini em “Um Circo de Rins e Fígados.” Ele vai perdendo todas as partes do corpo. Pede rivotril mas lembra que não tem língua para chupá-lo. Aí diz: “Nada prova nada”. O (Arnaldo) Jabour transformou essa frase em crônica do Globo. Usou isso para explicar o Brasil, estava na época do mensalão, dinheiro em cueca, essas coisas. A frase ficou.

O livro não poderia ser mais diversificado. Política, teatro, televisão, cinema, religião, jornalismo, açaí, Nova York, Brasil, Larry King, Kazuo Ohno, você fala sobre tudo um pouco. Há algo que amalgame os assuntos discutidos?

Há 11 coisas acontecendo na nossa cabeça ao mesmo tempo. O livro é um reflexo disso. O artista tem veias abertas para o mundo, que no meu caso comporta Brasil, EUA, Inglaterra e Alemanha. Me envolvo com todos esses países. Então, é como se eu estivesse quadruplamente envolvido.

Você se alimenta de história?

Sem dúvida. A história do mundo é riquíssima e quanto mais você sabe mais referências vai ter para julgar seu momento. Fico chocado, as pessoas sabem cada vez menos. É como se o mundo tivesse nascido anteontem. Falta cultura nessa nossa falta de cultura.

Nos textos, você alterna profundo desânimo pelo mundo com momentos em que vibra celebrando arte e vida. Está dicotomia reflete sua maneira de viver?

Não é dicotomia, mas bipolaridade. O artista é um bipolar, a gente flutua entre dois extremos, beira a esquizofrenia. Tem horas em que acho que mundo é lindo. Em outras, que não vale a pena viver mais uma hora.

Você diz em um dos textos: “Eu vejo o mundo de forma fragmentada, torturada e num hiato entre holocaustos”. Qual será o próximo holocausto?

O ser humano é predador. Não acredito que consiga viver sem uma grande guerra. O holocausto está acontecendo hoje nas ruas de Damasco, em Trípoli e em muitos outros lugares do mundo, como nos países abusadamente pobres da África, em que as pessoas são exterminadas pela falta de nutrição.

Seus textos literários e teatrais têm um humor particular, extraído das grandes e pequenas tragédias. É sua maneira de criticar o mundo?

No espetáculo “Gargólios”, por exemplo, escracho uma geração que anda com Ipods nos ouvidos e não ouve mais coisa nenhuma. Tudo é text message. Qualquer coisa, se entra no google. Só que infelizmente é preciso vivenciar coisas. Não dá para fazer copy e paste de experiências. Sou irônico, agora, de modo “chaplinesco”. Tem gente que considera Chaplin o mais engraçado dos seres humanos por ter sido o mais trágico.

Beckett também extraía humor da tragédia. É um dos artistas mais citados em seu livro. De que forma ele influenciou sua arte e sua visão de mundo?

Ele não é influencia, é mais do que isso, é um mestre. Ele é muito mais do que meramente uma pessoa que foi importante, ele foi responsável pelo fato de eu acreditar em teatro. E a confiança dele em mim me deu muita confiança. Eu era um garoto, tinha menos de 30 anos, e ele me deixava fazer as world premières de suas peças. Isso me deu uma força enorme para continuar.

No livro, você repassa parte da história do século 20 e 21. Os conflitos alimentam sua arte?

Sem dúvida. A história do mundo é riquíssima e quanto mais você sabe, mais referências vai ter para julgar seu momento. As pessoas têm que ter noção da história, de que tudo tem precedente. Falta cultura nessa nossa falta de cultura. Fico chocado em como as pessoas sabem cada vez menos. É como se o mundo tivesse nascido anteontem.

“Nada Prova Nada” (Ed. Record, 238 pgs., R$ 42,90)

Irene’s last hours in NYC – Folha de Sao Paulo – international section.

São Paulo, segunda-feira, 29 de agosto de 2011

Texto Anterior | Próximo Texto | Índice | Comunicar Erros OPINIÃO Risco do Irene acabou e já se tornou motivo de chacota nos EUA Republicanos queriam culpar as férias de Obama, e conspirações inundavam mais que a água das chuvas VIA DA JANELA A ÁGUA SUBINDO, SUBINDO A NÍVEIS ASSUSTADORES. DUAS HORAS DEPOIS, ESTAVA TUDO NO PASSADO GERALD THOMAS ESPECIAL PARA A FOLHA EM NOVA YORK Acabou! Em Nova York, Irene ainda era uma mega-ameaça às 9h30 (horário local), tendo sido classificado como furacão categoria 1. Víamos a água do East River invadindo o Southstreet Seaport, Tribeca, e regiões do West Village, como o Meat Packing District. E eu via da janela a água subindo, subindo a níveis assustadores. Duas horas depois, estava tudo no passado. O Irene já era chacota. Pessoas andavam rindo de camiseta para ver os danos. Mas preciso dizer isso: foram impecáveis o prefeito Michael Bloomberg, assim como governadores de dez Estados da Costa Leste americana que decretaram estado de emergência, a federal Fema (agência de emergências dos EUA) e outros. Tomaram precauções até exageradas para proteger a população e as propriedades. Ninguém queria um segundo evento como o furacão “Katrina”, que devastou Nova Orleans há seis anos. Dessa vez, os republicanos queriam de qualquer forma culpar o presidente Barack Obama por ter tirado férias na ilha de Martha’s Vineyard para jogar golfe e por simplesmente ignorar o furacão que já beirava a Flórida. Até eu me assustei. Ele não abria a boca para declarar nada sobre o assunto, até o último minuto. Tinha gente que considerou o pior. Pensaram que ele havia sido levado para uma localização não revelada, o que traumatiza qualquer um que passou pela vice-presidência de Dick Cheney -mais protegido que George W. Bush em 11 de setembro- pois era o verdadeiro e maquiavélico “cérebro” daquele estúpido governo. Conspiraram que tudo não passava de uma estranha e horrenda catástrofe terrorista, armada para ser deflagrada semanas antes do aniversário do ataque que derrubou o World Trade Center. Será? Obama, sempre visto de costas ou andando de bicicleta, teria abandonado Washington, atingido pelo furacão, porque já se sabia de algo? Ele não se pronunciou sobre o terremoto em Virgínia e isso foi muito estranho. O evento de comemoração em torno de um memorial de Martin Luther King, na capital, teve que ser suspenso. Conspirações nos inundavam mais que as chuvas que caíam ou que as ondas que o Atlântico empurrava para costa de Long Beach, Long Island e Nova Jersey. Irene ri. Graças a Deus. Todos agora rimos, ainda que com um pequeno nó na garganta, já que tantos rios passaram em nossas vidas nesses últimos dias, prestes a transbordar. GERALD THOMAS é autor e diretor teatral

Irene Day 2: Manhattan: Folha Online

27/08/2011 - 19h27

Segundo dia do furacão Irene

PUBLICIDADE

GERALD THOMAS
ESPECIAL PARA A FOLHA

http://www.facebook.com/plugins/like.php?href=http%3A%2F%2Fwww1.folha.uol.com.br%2Fmundo%2F966403-segundo-dia-do-furacao-irene.shtml&send=false&layout=button_count&width=450&show_faces=false&action=recommend&colorscheme=light&font&height=21&locale=pt_BRhttps://plusone.google.com/u/0/_/+1/fastbutton?url=http%3A%2F%2Fwww1.folha.uol.com.br%2Fmundo%2F966403-segundo-dia-do-furacao-irene.shtml&size=medium&count=true&db=1&hl=pt-BR&jsh=r%3Bgc%2F23023094-78d85b58#id=I1_1313070714524&parent=http://www.folha.uol.com.br/&_methods=onPlusOne%2C_ready%2C_close%2C_open%2C_resizeMe

Se vocês acharam exagerada a cobertura da imprensa relativa ao furacão Irene, saibam o seguinte: ainda faltam oito horas para que o maldito chegue a Manhattan, lugar de onde escrevo.

Mas, mesmo assim, já é visível o volume de água subindo no East River. A essa hora, eu estarei amanhã em um território tenebroso chamado East Manhattan (que estará debaixo de dois pés d’água, os túneis do metrô estarão transbordando mais água (e mais ratos) para as ruas e avenidas da cidade, e estarei sem luz, sem eletricidade para sequer descobrir se este artigo foi publicado no jornal.

Maryland e a Carolina do Norte já estão debaixo d’água mesmo. E sem eletricidade.

Não importa muito agora se a categoria desse furacão é 1 ou 2 ou se o Irene será “demovido” a tropical storm.

O fato é que ventos a 100 km por hora vão derrubar tudo em seu caminho, sinais de trânsito vão virar ÓVNIS perigosíssimos e nós, cidadãos da Zona A (ou 1), considerada a mais perigosa e sob evacuação mandatória do prefeito Bloomberg, estaremos comendo milho ou ervilhas enlatadas e dando descarga com baldes de água acumulados durante o dia.

A ConEdison (aqui do lado, na rua 14 com o FDR Drive) já decretou que serão obrigados a cortar a luz por causa da erosão de seus geradores com a invasão da água salgada do East River.

Quem diria! Em uma semana, sofremos os tremores do terremoto de Virgínia e pegamos um furacão.

Só em pensar que, daqui a duas semanas, estaremos enfrentando o décimo ano da tristeza do 11 de setembro me faz virar o inverso de um furacão. Aqui dentro, as lágrimas correm como um rio mais parecido com a literatura de Joyce ou Guimarães Rosa. Ou seja, aquela estranha mistura de tristeza com a estonteante alegria de ver a natureza em movimento.

Gerald Thomas é autor e diretor teatral

Irene, the hurricane and Kafka: in today’s Folha de S Paulo’s international section.

São Paulo, sábado, 27 de agosto de 2011

Texto Anterior | Próximo Texto | Índice | Comunicar Erros OPINIÃO Escrevo no perigoso presente; e o que o Irene nos trará é um mistério e uma lição GERALD THOMAS ESPECIAL PARA A FOLHA NY -Exausto das viagens internacionais com meu espetáculo, chego em casa, em Manhattan, na semana passada, para tentar descansar. Eis que a terra treme. Caranba! Um terremoto? Sim, banaçou tudo. Ok, ficamos calmos. Nao estamos no Japão ou na California. Estamos na cidade gótica e de aço que nao é dada a disastres naturais. Lidamos com…seres humanos? Será que os termos se inverteram? Eis que surge no Atlântico um maldito furacão. Nos informam que ele (a) se chama Irene. Há seis anos, tivemos um dos piores eventos naturais e a pior administração de crise de um governo: o Katrina batia em New Orleans e deixava o mundo boquiaberto ou furioso pela falta de resposta da Casa Branca de Bush.  Pois agora chegou a vez da Costa Leste dos EUA. Mas Nova York? Como assim? Furacão aqui? É coisa rara, mas existe. Escrevo no presente. E o presente é superperigoso. O prefeito Michael Bloomberg decretou “saída obrigatória” em áreas de Manhattan. Veio a ordem de esvaziar meu prédio. Voltei correndo para pegar as coisas mais valiosas e tentar um lugar num hotel ou casa de amigo. “Justamente depois de ter cumprido as ordens e ter abastecido o apartamento com enlatados e dúzias de garrafas de água mineral, eles me mandam sair?” “E quando eu voltar, qual será o tamanho da devastação?” Pois é. Pensei pequena e mesquinhamente. O mais importante agora é seguir ordens de quem está mais organizado do que eu: o governo. Amanhã, fecha o metrô, acabam os ônibus. Caos. O serviço de emergência deveria cuidar dos velhos, dos enfermos e dos veteranos, não de pessoas como eu. Então, me vou. Desculpa a pressa do artigo escrito às pressas. Mas antes de o caos se instalar, saio daqui com a mesma esperança de Kafka: Será que todos os objetos estarão assim, no lugar onde estão agora? Ou terão se movido, tido vida própria? Será que o vento e a água invadirão meu ninho e destruirão tudo o que acumulo tão cuidadosamente há…..bem, a vida inteira? De uma forma ou de outra, o que o Irene nos trás será um mistério e uma lição. E se perdermos tudo, não terá sido por culpa dos governantes. Eles foram impecáveis. Apesar da nossa, ou da minha mesquinha e kafkiana maneira de ver a vida. GERALD THOMAS é diretor e autor teatral PS: update from the NYTimes, Saturday 12:33pm. After several anxious days of dire forecasts that forced much of the East Coast into unprecedented levels of lockdown, a weakened but still ferocious Hurricane Irene made landfall on Saturday morning along the southern coast of North Carolina. It announced itself with howling winds, hammering rains and a gradual, destructive move northward toward the battened-down cities of Washington, New York and Boston. Shortly after daybreak in Nags Head, on the Outer Banks of North Carolina, surging waves ate away at the dunes, while winds peeled the siding from vacated beach houses — as if to challenge the National Hurricane Center’s early morning decision to downgrade Irene to a Category 1 hurricane, whose maximum sustained winds would reach only — only — 90 miles an hour, with occasional stronger gusts.

“Nada Prova Nada”, the book, in today’s Folha de Sao Paulo.

São Paulo, quinta-feira, 25 de agosto de 2011

Texto Anterior | Próximo Texto | Índice | Comunicar Erros Crônicas de Gerald Thomas abordam teatro, iPod e açaí DE SÃO PAULO Ele teve Samuel Beckett (1906-1989) como mestre, é cria do La MaMa (teatro nova-iorquino dedicado a encenações experimentais) e renovou a cena teatral do Brasil nos anos 80. Trabalhou na Anistia Internacional e se envolveu na tragédia de 11 de Setembro e na campanha que elegeu o presidente Barack Obama. Gerald Thomas, 57, sempre misturou arte com vida e vida com política. Parte de seu universo múltiplo está no livro “Nada Prova Nada!”, que reúne crônicas escritas para a Folha e para seu blog, nas quais repassa acontecimentos dos séculos 20 e 21. O título é uma fala do personagem de Marco Nanini na peça “Um Circo de Rins e Fígados” (2005), de sua autoria. “O nome tem a ver com uma sociedade que não sabe lutar contra seus representantes”, explica Thomas. Com humor -invariavelmente extraído das grandes e pequenas tragédias cotidianas-, discute política, teatro, televisão, geração iPod, religião, jornalismo e até açaí. “Há 11 coisas acontecendo na nossa cabeça ao mesmo tempo. O livro é um reflexo disso”, fala. “O artista tem veias abertas para o mundo”, completa ele, que se divide entre Brasil, EUA, Alemanha e Inglaterra e se diz “quadruplamente” envolvido nos acontecimentos do planeta.  “A história do mundo alimenta a minha arte. Quanto mais você sabe, mais referências vai ter para julgar seu momento”, acredita. Thomas discursa com propriedade sobre grandes personalidades desses países, como Pina Bausch, Paulo Autran, Arthur Miller e Susan Sontag. Fala sobretudo sobre Beckett. “Ele foi um mestre, responsável pelo fato de eu acreditar em teatro”, conta. Nos textos, Thomas alterna desânimo profundo com momentos em que celebra arte e vida. “O artista é um bipolar, flutua entre dois extremos, beira a esquizofrenia”, diz. “Tem horas em que acho que o mundo é lindo. Em outras, que não vale a pena viver mais uma hora.” (GM) NADA PROVA NADA! AUTOR Gerald Thomas EDITORA Record QUANTO R$ 42,90 (238 págs.) _________________________ some PS thoughts on the GOP candidates by Thomas Friedman Many Americans can see that most of these G.O.P. candidates are closer to professional wrestlers than politicians — with their fake body slams and anti-Obama bluster. All they are missing are the Tarzan outfits. This is the silly season. But I would not assume that Republicans won’t come up with more serious candidates when it counts, or that some of these candidates won’t move to the center. I would definitely assume that they’ll do better.

Wonderful review of Gargolios (from Santos)

“Gargólios: um tapa na cara do Fanatismo Cultural”  por Bruno Fracchia Bruno Fracchia é ator e escritor. Iniciou suas atividades artísticas em 1998, quando realizou seu primeiro curso de interpretação. Formando em Teoria Teatral pela Universidade de São Paulo, Fracchia já estudou com nomes como Cleyde Yacónis, Aguinaldo Silva, Luís Alberto de Abreu, Silvia Fernandes, Luiz Fernando Ramos e Maria Thais. É um dos criadores da sinopse da telenovela Fina Estampa, de Aguinaldo Silva, no ar em agosto deste ano, às 21h, na TV Globo”. Os escombros do World Trade Center. Mundo em ruínas. Conteúdo, exposição da nossa desestabilizada sociedade? Forma, cena proibitiva a qualquer estabilidade referencial. Há muito, mundo moderno não cabe nas convenções cênicas. Pós-Segunda Guerra, gênios se perguntaram “teatro para quê, para quem e por quê?”. Fizeram história. Seis décadas depois, numa sociedade pós-Guerra Fria, pós-dramática, pós-moderna (e de todos os outros pós-possíveis e imagináveis), de atentados terroristas, de novo levante de juventude retrógada (mesmo quando supostamente revolucionárias) e  onde tudo se descarta a toque de caixa, o diretor de Gargólios compartilha com o público a inquietação: “para que e qual o teatro de nosso tempo?” Pelo conteúdo e forma utilizados por Gerald Thomas, qualquer texto nos moldes da lógica dominante não dá conta de comunicar a experiência (boa ou má, a depender do receptor), que é assistir a um de seus trabalhos. Deste modo, os melindres que tinha em classificar meus artigos caíram por terra. A um teatro que não se encaixa em nenhuma forma, por que tentaria escrever uma crítica?  Com esta obra, tentativa melhor de diálogo é, sem dúvida, a elaboração de um texto reflexivo que aborde questões extra-cena, única forma de não limitar (injusta e indevidamente) toda a potencialidade artística existente neste espetáculo. Com Gargólios, Gerald não apresenta apenas um espetáculo, mas também um projeto de vida, em uma cena na qual fala não só do seu artesanato teatral, mas de todo e qualquer Teatro. O diretor da London Dry Opera Company não ignora a intolerância política e religiosa de nossos tempos e ao por esta questão em pauta numa peça com dramaturgia fora dos padrões, Gerald nos oferece a possibilidade de refletir sobre inúmeras questões da atualidade, dando autonomia para que cada espectador complete a história com questões que lhe toquem. Particularmente, Gargólios me levou a refletir sobre uma espécie de fundamentalismo que todos conhecem, mas preferem tapar os olhos e fingir que não o vêem: o fundamentalismo artístico. Estava ansioso na poltrona como há muito não ficava. Afinal, pela primeira vez assistiria a um espetáculo de uma das principais referências da história da cena teatral brasileira. A expectativa era grande. Quando menos esperávamos, eis que Gerald irrompe em cena. Eu e a maioria do público presente esperávamos que ele fizesse agradecimentos, falasse de suas expectativas e saísse de cena para dar início ao espetáculo. Queríamos o Trivial? Melhor ir a outro lugar.  Sem que percebamos, o espetáculo já começou. O diretor faz um longo número de contrabaixo (improvisado a partir da trilha criada por John Paul Jones), já gerando uma inquietude no público, que pela primeira vez na noite é tirado de sua zona de conforto: como assim, o diretor em cena? Mas e a peça? E a ilusão teatral? Aliás, e a beleza da cena geraldiana? Eis que ela surge ao levantar da cortina. Uma cena impactante, em que se vê uma mulher nua, pendurada, tendo ao fundo uma cenografia que aponta os escombros do World Trade Center.  São imagens que da forma como postas em cena possibilitam uma fruição estética.  Era o que esperava ver. Aliás, mais do que eu esperava, pois esta “degustação” não se configura em  exibicionismo artístico e eu não imaginava uma cena de grande formalismo que já ao ser posta se relacionasse com seu tempo. Mais uma vez, desinformações de um jovem artista. Se o “prólogo” não é convencional, não é o conjunto da dramaturgia que o seria.Gargólios apresenta uma história, fragmentada, não linear, não dramática (do ponto de vista que não segue uma estrutura textual da peça bem feita e que possibilite catarse nos espectadores), mas ao mesmo tempo repleta de dramaticidade. Não trágica, mas repleta também de tragicidade. Confuso? De modo algum. É que talvez me falte bagagem para saber concretizar em palavras a recusa do teatro geraldiano em se filiar a alguma forma (moldada anteriormente seja lá por quem). Na história da peça, super-heróis nos escombros do World Trade Center vão parar no psiquiatra, numa imagem tem forte simbologia: num mundo em escombros, em que as catástrofes naturais, políticas e os atos individuais insanos (como o massacre na Noruega, que surpreendente mente chegou a ser motivo de piadas infames no facebook, assim como o massacre na escola da periferia do Rio de Janeiro) nos deixam cada vez mais desorientados (“I don´t undestand, Sir”, repetem os personagens), nem mesmo super-heróis podem nos dar suporte. Tivesse os direitos da Marvel e/ou da DC Comics, Batman, Super-homem, Lanterna Verde e Homem Aranha certamente estariam no palco, impotentes e perdidos, seja pela queda das Torre Gêmeas, seja pelas crianças que morrem de fome e de AIDS no continente africano (e não só nele). Os impotentes super-heróis de Gargólios pedem ajuda a um psicanalista que se apóia em vermelhos saltos altos.  É a desconstrução de qualquer segurança. Mais uma forma de Gerald desconstruir qualquer referencial em que possamos tentar nos estabilizar. Gerald nos traz um projeto de vida, pois põe em cena um espetáculo que vai além de questões temáticas. Através da forma e do conteúdo, ele nos dá a possibilidade de refletirmos sobre a própria arte. “O que é arte?” talvez seja uma das perguntas mais recorrentes do mundo contemporâneo: Gargólios é uma obra de arte. É uma obra de arte? É. Sem dúvida. Não serei eu a negar que gosto não se discute. Entretanto, uma coisa são gostos, outras são fatos. Gostar ou não gostar não é critério para “atestar” (ou não) a qualidade de um trabalho. E é fato este espetáculo ser uma obra artística. Tenho a impressão que de todas as artes, o teatro é a mais abstrata, mesmo para seus praticantes. Parece-me que é a única prática em que os artistas só admitem o seu fazer como a única forma possível, contribuindo decisivamente para a formação de públicos que também pensem de forma fundamentalista, repudiando um espetáculo porque não se encaixa naquela forma que gosta de assistir. Não acredito que olhemos um quadro ou uma escultura como entretenimento, emitindo juízo de valor e comparando pintores e escultoras de escolas diferentes.  Picasso é menos pintor do que Da Vinci? Benedito Calixto menor do que Tarsila? Insisto (num recurso repetitivo à laGargólios) Nosso gosto (que deve existir, felizmente) não é (pelo menos não deveria ser) critério para definição de qualidade de uma obra. Podemos gostar mais de Da Vinci do que de Salvador Dali, mas isso não quer dizer que um seja melhor que o outro. No meio teatral, por deficiência de muitos formadores, raramente aprendemos a desenvolver esse olhar plural, verdadeiramente artístico. Daí a existência de diretores, atores e espectadores fundamentalistas. Devido à existência deste fundamentalismo, pensei que assistiria a um abandono em massa. Felizmente, fui injusto. De onde estava, consegui contar 3 ou 4 xiitas  indo embora. Talvez não julgassem a peça como um bom teatro; talvez não a julgassem nem mesmo como arte teatral (ah, os juízes). Uma pena que tenham mentes estreitas. Estes fundamentalistas lembraram-me um trecho de O Inimigo do Povo, de Ibsen: “o público não precisa de ideias novas. Do que ele precisa é das boas e velhas idéias recebidas”. Ibsen escreveu essa fala no final do século XIX, num teatro moderno para a época, que falava de pessoas conservadoras, dito por um personagem retrógado e conservador e para um público que subia nas cadeiras, protestando contra as questões levantadas pelo dramaturgo. Mais de um século depois, as coisas não mudaram muito. Ibsen hoje é clássico, portanto antigo. Se Ibsen é antigo, aqueles que ficaram horrorizados com ele são o que? E o que dizer dos que abandonaram a apresentação de Gargólios? Quanto ao processo de montagem, Gerald deixou de lado um espetáculo pronto para ser apresentado no Brasil para começar tudo do zero, saindo da zona de conforto para a zona de risco. Mas “o que vem a ser a arte que não se nutre do risco? Não é nada”, afirma o diretor no programa de Gargólios. Perfeito. Foi no risco que Ibsen, Tchekhov, Strindberg, Stanislavski, Brecht, Guarnieri, Boal, Bob Wilson, Mchoukine, Zé Celso e tantos outros gênios surgiram. Certamente, muitos anônimos também arriscaram, mas fracassaram em suas experiências. Ainda assim, são muito mais valorosos do que os célebres (ou não) que insistem em permanecer na zona de conforto. Além de não ter assistido trabalhos de Gerald anteriormente, li pouca coisa a respeito de suas produções. O suficiente para identificar procedimentos comuns ao longo de sua obra mas que  não são se configuram como sinais de comodismo e sim como demonstrações de valores artísticos que o diretor acredita e os quais utiliza para comunicar o objetivo maior de suas produções. Um exemplo é uma declaração de um estudo de Flora Sussekind e David George em que eles apontaram que “o registro de voz, sua manipulação técnica e sua disponibilização – como um elemento estruturante da escritura dramatúrgica e cênica dos espetáculos – é um aspecto fundamental do teatro de Gerald Thomas”. Isto é nítido em Gargólios, mas não de forma a constituir virtuosismo ou finalidade, mas sim um dos meios para comunicar as questões temáticas do espetáculo. Impossível não destacar os atores e o distanciamento crítico adotado pelo diretor. O elenco é uniforme, nenhum intérprete destoa, revelando se pertence (ou não) a escolas de interpretação diferentes uma das outras. Essa uniformidade de elenco, rara mesmo em coletivos brasileiros, é mais um dos pontos a valorizar nesta obra. Todos são atores-performers com exímio trabalho corporal e vocal. Quanto à abordagem temática, Gerald se apropria de um conteúdo de tragédia moderna, sem procurar nem a piedade e terror da tragédia clássica (segundo Aristóteles), nem o melodrama barato. A fruição estética e inúmeros recursos que não nos permitem esquecer que estamos em um teatro não nos permitem fugir para as lágrima alucinógenas. O teatro de Thomas não é um teatro da ilusão (como o diretor e os contra-regras expostos em cena bem provam). Como o professor José da Costa bem expõe em Teatro Brasileiro Contemporâneo, “Thomas não trabalha um teatro como representação do real”. Eis aí mais um dos diferenciais do diretor: óbvio, fácil e cômodo seria falar do real apelando para um suposto realismo e/ou naturalismo em cena. Mas aí Thomas geraria no máximo um mau documentário. É no trabalho gerado pela busca de uma forma não convencional para falar de sua época que o diretor cria, fazendo arte e diferenciando-se uma vez mais da média dos diretores brasileiros. Imperdível o espetáculo. Para abrir os horizontes de qualquer artista e entender a potência desta arte que praticamos. Gargólios é uma oportunidade imperdível para aprendermos a refletir social e artisticamente. A pseudocrítica do tipo “não gostei porque eu….” mais do que nunca aqui não tem vez e só atesta a mediocridade do sujeito que se expressa desta forma.Gargólios é para gostar ou não gostar? Pode até ser, mas principalmente para aprendermos a justificar o gosto ou não gosto nos porquês da proposta da peça, buscando as fundamentações apoiados na práxis testemunhada e não na nossa vã filosofia de wikipédia. Sai do teatro muito feliz e aliviado por finalmente ter assistido Gerald Thomas. Quase cometi a ignorância de por opção não assistir a Paulo Autran. Levo no peito a frustração de não ter assistido Raul Cortez. Em relação a Gerald, gostando ou não, deste fundamentalismo não morrerei. Lembro-me quando em aula na Universidade, Luiz Fernando Ramos (professor e crítico da Folha) disse que Anti-Cristo (de Lars Von Trier) deveria ser assistido para entendermos o que é uma obra de arte. Não importa se gostamos ou não, mas não podemos negar que este filme é uma obra de arte. Somente após assistir ao filme (e, através de critérios subjetivos, não gostar), entendi o que ele queria dizer:gostando ou não, não se pode negar que Anti-Cristo é uma obra de arte. Assim como Gargólios. Vida longa a Gargólios? Vida longa ao teatro de Gerald Thomas. Na careta cena brasileira, faltam mais chacoalhões como os dele. Que sirva de referência principalmente aos amadores e estudantes. Afinal, é principalmente nas mãos deles que estão as possibilidades de renovação da cena teatral. A Gerald Thomas, e todo o elenco de Gargólios, meu muito obrigado.

John Paul Jones, Gerald Thomas and Helen Cooper in conversation regarding a new opera: The Ghost Sonata

Crítica Folha de São Paulo

Teatro, tortura e vinho. Essa é uma síntese possível da última criação de Gerald Thomas, “Gargólios”, com sua recém-criada London Dry Opera Company.
A nova companhia, formada por atores e atrizes europeus, mas ainda contando com colaboradores brasileiros, marca o bem-vindo retorno do artista à cena teatral, onde fez história, e sinaliza a continuidade de uma busca por caminhos desafiantes.
Gerald sempre foi, antes de um encenador, um dramaturgo, que escreveu suas peças no processo de ensaio, distribuindo sua voz por muitas personagens e figuras, mas nunca escondendo essa autoria irrenunciável, que dava identidade aos seus espetáculos. De algum modo nada mudou, mas a nova configuração da ex-Cia de Opera Seca, agora falando inglês, traz um frescor que fricciona a tradição constituída.
Depois da estreia em Londres, em fevereiro último, de “Throats” (gargantas), Gerald decidiu atirar o que tinha sido apresentado aos ingleses no lixo e reconstruir dramaturgia e encenação para a temporada paulistana.
Verdade que o tema dos escombros do atentado às Torres Gêmeas de Nova York ainda está presente. Também subsiste a crônica humorística de um mundo em pedaços, que já vinha fazendo em suas últimas montagens, tramada de trocadilhos com ícones da cultura pop e temperada com ironia frente ao público. Sem falar na visualidade esculpida à base de luz, fumaça e um senso especial para o insólito.
Talvez o novo nesse trabalho seja mesmo Gerald, em cena, tocando um baixo elétrico. Ele abre o espetáculo com o instrumento e permanece o tempo todo pontuando a trilha sonora do glorioso baixista do Led Zeppelin, John Paul Jones. O poder de afetação do som gravado é tanto incrementado como negado no risco do improviso.
A ideia de que o teatro é uma câmara de tortura ganha corpo não só pela mulher nua dependurada e pingando sangue, ou pelo homem-bomba esticado no ar. A própria cena e o próprio autor instrumentista são evidências da pulsão de resgatar, em meio ao caos e por meio do caos, o canto do bode sangrado em sacrifício. Não é mais o artista herói que se projeta, mas seu negativo, na berlinda e atirando-se no abismo.
Os intérpretes contracenando, super-heróis impossíveis, emprestam sua condição de profissionais do Primeiro Mundo, vitalizados pelo olhar do estrangeiro errante, a esse jogo de cenas marcadas. Como na metáfora do hipódromo de Nietzsche, todos avançam retornando ao começo. Confundindo o vinho com o sangue, Gerald sintetiza seus próprios envelhecimento e renascimento como criador. Como diria Hélio Oiticica, o que ele está fazendo é música.

GARGÓLIOS
QUANDO amanhã e sábado, às 21h; domingo, às 18h
ONDE Sesc Vila Mariana (r. Pelotas, 141; tel. 0/xx/11/5080-3000)
QUANTO R$ 24 (inteira), R$ 12 (meia) e R$ 6 (usuários Sesc)
CLASSIFICAÇÃO 16 anos
AVALIAÇÃO bom

 

Programa Metrópolis

Lindissima resenha de Reinaldo Azevedo: emocionante!

11/07/2011

às 6:21

Gargólios, de Gerald Thomas: a nostalgia do sentido

Angus Brown e Maria de Lima em “Gargólios”, de Gerald Thomas

Há dois anos, o teatro, ou a possibilidade de inovação do teatro, teve uma má notícia. Gerald Thomas anunciou que estava caindo fora. Não queria mais saber do ofício. Não era Jean-Paul Sartre dizendo que a literatura não fazia sentido diante do horror. Era Thomas dizendo que o teatro não fazia sentido diante da banalidade do mundo. Em setembro do ano passado, no entanto, ele estreouThroats, em Londres, com a London Dry Opera Company. Estava de volta. Era a sua leitura do mundo pós-11 de Setembro, o evento traumático da civilização ocidental que ele viu acontecer literalmente da janela de seu apartamento, em Nova York. Na mais absoluta escuridão de sentido, a exemplo do resto do mundo, restou-lhe descer e se integrar às brigadas civis que tentavam socorrer as vítimas.

Throats foi bem-recebida pela crítica, mas nem tanto pelo próprio Thomas. Percebia que o motivo que o levou a anunciar a renúncia ao teatro persistia na sua própria peça. Que motivo? Eu o resumiria assim: o discurso SOBRE a realidade não dava conta da complexidade do mundo nem como política nem como arte; no primeiro caso, ele se mostrava reducionista; no segundo, ah, meus amigos, no segundo, o problema vem lá de longe, da mimese aristotélica, segundo a qual, no drama, o verossímil, o crível, tem prevalência sobre o factível.

Thomas decidiu eliminar de Throats qualquer sombra de discurso programático, organizador, eficiente para a pólis (volto a este ponto daqui a pouco); decidiu também pôr fim a qualquer conforto ao espectador; os atores que estão no palco não querem iludir ninguém; são alegorias. O autor e diretor reduziu tambémThroats a escombros, e surgiu em seu lugar a performance Gargólios, que ele trouxe ao Brasil, junto com o London Dry Opera Company. A maior parte do espetáculo, pois, se desenvolve em inglês, com algumas falas em português da atriz Maria de Lima, que é portuguesa. Há legendas.

Assisti no sábado à pré-estréia do espetáculo, que fica no SESC Vila Mariana até o dia 24 de julho. Num palco tomado pelos mesmos escombros do 11 de Setembro, estranhos super-heróis disputam espaço no divã de um Freud (Adam Napier) da civilização, que usa vistosos sapatos femininos, vermelhos. Do teto do palco, pende uma mulher seviciada, e seu sangue se esvai em gotas numa espécie de pote macabro e sagrado, onde se persigna um mordomo elegantemente vestido (o espetacular ator Angus Brown). Num painel translúcido, vê-se uma grande imagem, acho, de Os Dez Mandamentos, de Cecil B. DeMille. Thomas vai tratar do mundo desde o começo. Ou desde o fim.

É inútil tentar perseguir o fio de uma narrativa linear. Num dado momento, Maria de Lima ensaia um discurso sobre a crise de valores do nosso tempo, em tom um tanto grandiloqüente, que ficaria bem na boca de um desses petistas ou esquerdistas que dão plantão na esquina. Interrompe a fala e a submete ao ridículo, dizendo ser uma porcaria de texto. Nada de falas programáticas. Thomas — isto arrisco eu, ele não me disse — parece estar disposto a contestar também a contestação.

Os escombros das Torres Gêmeas que estão no palco são menos uma metáfora do que uma metonímia. Numa linguagem muitas vezes telegráfica, cheia de citações, a performance — assim o próprio Thomas define o trabalho — eles são uma parte de algo muito maior que parece aos pedaços. Ali está um retrato angustiado, sarcástico, muitas vezes cômico, de uma cultura ocidental que perdeu suas referências. Ousaria dizer que a linguagem a que Thomas recorre é transgressora, incômoda, agressiva às vezes, mas a força que a inspira tem uma matriz nostálgica, conservadora quem sabe: o tempo em que havia hierarquia de valores.

Não por acaso, um dos poemas — e acho que a Gargólios é isto: um sucessão de poemas — ironiza impiedosamente estes dias dos iPhones, Ipods, Facebook, redes sociais, a era, enfim, da horizontalização da cultura, em que se misturam sagrado e profano, importante e desimportante, raso e profundo. Aqueles super-heróis alquebrados, impiedosamente psicanalisados por um Freud de sapatos vermelhos, são sobreviventes de uma catástrofe do sentido. Sim, estamos diante de uma visão bastante pessimista do mundo. Um dos ótimos momento do espetáculo, vejam lá, é o jogo de palavras entre “entender/ não entender”. Estamos esmagados pela informação. Faltam-nos idéias formadoras.

O próprio Thomas participa do espetáculo, como um narrador. Mas um narrador muito particular: fala por meio de solos de um baixo, que pontuam a música composta para o espetáculo por John Paul Jones, do Led Zeppelin.

É inútil falar e seria inútil não falar da briga que já tivemos, Thomas e eu — se não o faço, alguém o fará. E dela surgiu uma amizade fraterna, que nos gratifica a ambos. Não escrevo sobre o espetáculo do meu amigo, mas sobre o trabalho de um autor e diretor sem receio de ousar sobre a própria ousadia. Aprendemos a aprender na divergência, e elas existem, e compartilhamos algumas preocupações que considero civilizadoras.

De certo modo, aquele rompimento com o “teatro”, no sentido de um discurso programático, está mantido. Thomas preferiu o desconforto. E o Brasil, vocês verão, também está no palco, especialmente quando se ironiza certo tatibitate do nosso verde-amarelismo cafona. Assistam Gargólios. Não busquem o conforto da narrativa, mas o desconforto do sentido.

*
Gargólios, de Gerald Thomas
Até o dia 24 de julho no SESC Vila Mariana
Rua Pelotas, 141 – Tel. 5080 3000
No dias 30 e 31 de julho, no SESC Santos

Por Reinaldo Azevedo

Lindas fotos: beautiful photos by Lenise Pinheiro, link below

http://cacilda.folha.blog.uol.com.br/

Vejinha SP